李忘川笑着点头，眼眶却红得吓人。他伸手，想握住她，却只握住一把光屑。雀儿的身影，在黑雨中化作万千流萤，从他指缝间飞走，一路向上，冲向被劈开的血天，像一场逆向的流星雨。
流萤散尽，雨声骤停，峰顶，只剩他一个人，和满地碎石。翠影剑在侧，剑尖犹自滴血，那是他自己的血，握剑太紧，掌心被剑柄割破，他却浑然不觉。
他低头，看着满地碎石里，唯一完整的一块，那曾是“镇”字的一点，如今像一滴凝固的泪。
李忘川弯腰拾起，收入袖中。再抬眼时，所有愤怒、悲伤、眷恋，已被他一寸寸压进骨血，眸底只剩一片幽深的黑。
黑的最深处，倒映出一道更高大的虚影，人身蛇尾，手持藤鞭，双目如日月高悬；亦或，另一道，同样人身蛇尾，却披黑纱，执补天石，面容慈悲，却透出吞噬万古的冷。
无论哪一个，都是“人母女娲”，亦或她之下巫神中最古老、最强大的存在。李忘川抚过剑锋，血迹在剑身勾勒出一只小小雀儿轮廓。
他轻声开口，声音温柔得像怕惊扰谁的美梦，却字字如铁：“镇世已碎。接下来，轮到你们了。”
下一瞬，李忘川眼前的天地像被一只无形的手轻轻撕开了帷幕，不是“打开”，而是“撕”，带着绸缎裂帛的脆响，却没有半点疼痛。
裂口处没有黑暗，反而涌出一层比黎明更柔和、比黄昏更澄澈的光，像亿万颗晨露同时被太阳点燃，又像一整座银河被研磨成了雾，缓缓铺展，随之映入眼帘的是一个奇幻的世界。
他先是看见“颜色”本身，不是红、不是绿，而是“颜色”这个概念被拆成无数细碎的音符，在空气里跳跃。每一粒音符落地，便长成一片无法命名的色彩：有的像古琴初振的余韵，有的像雪落无声的回声，有的像梦里回头时那一声极轻的叹息。
它们彼此渗透、旋转，织成一匹看不见尽头的锦缎，把原本的山河、草木、城池统统温柔地“覆盖”，不，是“融化”。
那些熟悉的景物并未消失，而是被升格：岩石的棱角化作流动的玉脂，枯枝的疤节绽成温润的玛瑙，连远处残破的塔吊都镀上一层琉璃的冷辉，像一柄倒悬的、被月光洗净的剑。
接着是“尺度”的错位。李忘川明明站在原地，却忽然拥有了一种俯瞰的视角，仿佛灵魂被轻轻拎到九霄之外，又同时被塞进一粒尘埃。
他看见整条长江缩成一缕银发，在巨人的指缝间闪烁；看见城市的灯火被一只看不见的手捻成一串佛珠，颗颗分明又颗颗相连；看见自己脚下那片工地，不过是巨画上一粒尚未干透的苔点。
可当他低头，又分明能看清苔点里每一粒砂的棱角、每一道钢筋的锈纹，甚至能听见水泥深处尚未凝固的叹息。宏阔与精微在同一瞬重叠，像两面镜子对视，生出无限回音的走廊。
然后才是“静”，一种近乎奢侈的寂静。风停了，声源被拔掉，世界像被按进一潭无波的水。可那又不是死寂，而是“声音”被提纯后的留白：他听见自己的心跳化作一枚铜磬，余韵一圈圈扩大，撞在远处的山脊上，又弹回来，变成更轻的一圈；听见血液在耳廓里冲刷，像夜潮拍岸，每一次回落都带走一点尘念。
更奇异的是，他听见“颜色”发出的声响，那片无法命名的青，正发出雪落竹枝的细簌；那抹似金非金的灿，竟像古琴徽外泛音，清越到近乎透明。所有声音汇成一条无声的河流，载着他向更深处漂去。
唯独没有“生”的气息。没有鸟翅划过天空的褶皱，没有蚁群在泥土里写下细密的语法，没有远处炊烟伸出的手臂。连他自己的呼吸，也被那寂静吸收，变成一粒冰晶，悬在喉咙。
世界完美得近乎残忍：每一道弧线都符合最苛刻的黄金分割，每一缕光都经过精确的计算，却找不到一条生命的裂缝。
那感觉像走进一座被时间遗忘的皇家瓷窑，满目琳琅，却听不到匠人余温的咳嗽；又像翻开一本装帧绝伦的孤本，纸页洁白如初，却没有任何一个读者的指纹。美到极处，竟生出荒凉的齿刃，轻轻刮擦他的骨髓。
于是李忘川忽然明白，不是“顿悟”那种轻飘飘的灵光，而是整副胸腔被一只冰冷的手猛地攥住，心脏被捏成一枚滚烫的弹丸，“砰”地一声塞进喉咙里。
这不是“另一个世界”，这是世界被活生生剥了皮。 皮还挂在那里，像一张湿漉漉的、带着毛孔与血丝的巨大人皮风筝，在无声的高空猎猎作响。
而风筝骨架，就是这幅永恒却空洞的乾坤。 没有风，没有呼吸，没有温度，连“死”本身都懒得在这里落脚，因为“死”也是活物，这里连死的资格都被提前掐灭。
他甚至生出一个比错觉更阴冷的直觉： 如果我失败，如果我这个“天”在今天灰飞烟灭，这里就是乾坤世界的未来。 不是“投影”，不是“幻象”，就是铁一样会到来的终局。
修行异界、现代地球、李澄心记忆里所有霓虹与车流、烧烤摊与晚自习、地铁口的雨与医院走廊的消毒水味…… 全都会走到这一步： 被剥下“活”的那层皮，像晾衣服一样挂在永恒里，滴血不流，却永远不干。
就在这个念头像锈钉一样钉进颅骨的瞬间，一道声音来了。
“你来了？”
三个字，像三枚带着体温的玉珠，轻轻落进他的耳涡，滚进鼓膜，一路烫进心口。
声音里没有惊讶，没有疑问，像一个人坐在黑暗里等敲门声等了整整一万年，终于听见最后一下。
“这是我的世界，也可以说，我曾是这里的世界之主，也就是众生口中的……天。”
李忘川一步踏出。 这一步把空气踩出了裂纹，裂纹里漏出的是另一个维度的风。 他的肺像被塞进一把碎冰，喘息的间隙，人已经站在山顶。
山顶没有过程，没有“爬”，没有“飞”，只有结果，像剪影片段，前一帧还在山脚，下一帧直接被命运按着头颅塞进山顶的寒风里。