浪涛的计数声早被撕碎了，成了无数面破鼓在礁石群里疯擂。石缝口的微光突然被搅得支离破碎——橙红色的火舌从斜刺里舔过来，“突突突”的冲锋枪扫射声裹着铅弹的“咻咻”尖啸，像一群受惊的铁鸟，砸在青黑色的礁石上。迸出的火星碎成星子似的铁屑，有的弹进石缝，“叮叮”撞在岩壁上，有的直接扎在脸上，像细针刮过皮肤，带着牡蛎壳的腥气。
我胳膊上的肌肉猛地绷紧，像拽一块浸了水的礁石，辛集兴被拽得一个趔趄，后背重重撞在岩壁上。子弹擦着消防斧的刃面飞过，“噌”地激起一道寒光，那光里裹着铁屑，在他耳边半寸处凿进礁石，溅起的石渣混着牡蛎壳的碎末，“簌簌”落在他脸上，划出几道细血痕。他喉结滚了滚，没吭声，只是往我身后缩了缩，手已经摸到了后腰的刀鞘。
“左边第三个礁石！”辛集兴的低喝像块礁石从喉咙里滚出来，带着被浪呛过的沙哑。他右手像弹起的弹簧，“刺啦”一声拽出后腰的短刃——鲨鱼皮刀鞘蹭过冲锋衣的布料，发出砂纸磨铁似的响，刀身出鞘的瞬间，浪光在刃面扫过一道冷弧，那弧光里能看见去年在黑礁湾留下的缺口。
他借着对方换弹匣的间隙，膝盖在湿漉漉的礁石上一磕，像只被浪托起的鱼，矮身蹿向左侧那块半浸在水里的礁石。礁石表面覆着层滑腻的海藻，墨绿色的，像摊没抹匀的油脂，他脚掌碾过的瞬间，身体突然旋起，风衣的下摆被甩成个黑圈。短刃带着“呼呼”的风声，精准地扎进那个探身瞄准的家伙的手腕——不是浅尝辄止的刺，是整个刃面都没了进去，“噗”的一声，血顺着刃槽涌出来，像开了个小喷泉。
“啊——”那家伙的惨叫被浪涛吞了大半，剩下的半截像被掐住的猫叫，手里的冲锋枪“扑通”掉进海里，溅起的水花里混着道暗红的血线，在浪里慢慢晕开。辛集兴没恋战，左手像铁钳似的揪住对方的冲锋衣领子，那布料被浪泡得发沉，他借着浪头推过来的力道猛地往回拽，同时右膝抬起，“咔嚓”一声顶在那人的腰眼上——那声脆响里裹着骨头错动的闷响，那人像截断木似的弯下去，脸直接砸在礁石的牡蛎壳上，“嗷”地闷哼一声。
短刃“噌”地回鞘时，辛集兴已经抄起那人腰间的手枪，枪身还带着对方的体温，他转身往石缝退，脚后跟踢到块礁石碎，“咚”地撞在岩壁上，却没回头——眼睛始终盯着浪里剩下的黑影，像头没吃饱的狼。石缝里的积水被他踩得“哗哗”响，混着远处浪涛的疯擂，把这场厮杀的腥气，揉进了礁石的骨缝里。
我把消防斧横在石缝口，斧柄的汗渍被掌心攥得发黏，斧刃的寒光像道凝固的冰棱，刚好罩住右侧扑来的两个黑影。最前面的家伙举着枪，枪管在微光里闪着冷光，肩膀刚挤进来半寸，我突然沉腰侧身，斧柄顺着肋骨的弧度横推出去——不是直愣愣地撞，是借着转身的惯性往斜上方顶，木柄带着粗粝的纹路，“咚”地撞在他咽喉上。
那人力道猛得像头撞礁的浪，被顶得仰头时，军靴底在牡蛎壳上“刺溜”打滑。那些壳尖朝上翘着，像无数把小刀子，他脚踝一崴，整个人像断了线的网坠，往石缝深处倒。我顺着力道压下斧头，斧刃带着风声往下劈，“噗”地扎进他大腿根——不是利落的劈断，是钝重的嵌入，绛红色的血顺着斧刃的凹槽涌出来，像被浪泡透的红绸子，混着礁石缝里的积水往脚边淌，在青黑色的石面上织出蜿蜒的痕。腥气直往鼻腔里钻，混着礁石缝里的霉味，呛得人舌根发苦。
“后面！”辛集兴的吼声刚落，枪声就炸了。子弹擦着我耳际飞过，带着股灼热的气流，“叮”地打在身后的礁石上，反弹的弹头像颗小石子，“当”地撞在另一个人的钢盔上。那人吓了一跳，举枪的手顿了半秒——就这半秒，辛集兴的第二枪已经钻进他胸口。他闷哼着往前栽，怀里的手雷“啪”地掉在地上，保险栓“咔嗒”弹开，拉环还挂在他蜷曲的指节上。铸铁外壳沾着层湿滑的海藻，像颗刚从浪里捞出来的心脏，滚到我脚边时，还在微微发颤。
我头皮瞬间炸了，后颈的汗毛竖得像礁石缝里的海草。那玩意儿圆滚滚的，壳上的纹路里嵌着沙粒，引信露在外面，像根绷紧的神经。辛集兴已经扑过来，军靴踩着积水“哗哗”响，抬脚就往石缝深处踹——不是踹我，是踹那枚手雷。我跟着往侧翻滚，手肘“咚”地撞在老周蜷着的膝盖上，他的裤腿还温着，像刚被浪打湿的棉絮。
就在这时，浪头猛地灌进石缝，带着股掀翻船板的力，“呼”地把那枚手雷往外推。没等滚出三尺远，“轰”的一声闷响震得耳膜发麻——不是天崩地裂的炸，是被石缝困住的钝，气浪裹着碎石子往我们身上泼，像滚烫的粥。积水在缝里翻涌，混着血沫子溅在脸上，腥气里裹着硝烟的呛味，钻得肺管子生疼。
“走！”辛集兴拽着我从硝烟里钻出来，他的手烫得像刚握过枪管，手枪的金属壳还在发热，烙得我手腕发麻。他反手往我手里塞了个弹匣，铁皮边缘刮过掌心的老茧，“往‘鬼见愁’那边撤！”他的声音带着喘，喉结滚得像吞了块礁石，“那里礁石密，浪头能挡子弹！”
我攥着弹匣往腰后摸，手指触到枪套时，才发现掌心早被碎石子划破了。石缝外的浪涛还在疯涌，刚才被劈中的家伙还在水里扑腾，大腿的血把周围的浪染成暗红，像块浸了血的破布在水里漂。远处的黑影还在蠕动，可我已经顾不上了——辛集兴拽着我往礁石群深处钻，军靴踩在积水里“啪啪”响，每一步都像踩在烧红的铁板上。
浪涛像被搅翻的墨汁，里面全是挣扎的人影。刚才被辛集兴拽倒的家伙还在水里扑腾，双手在浪里乱抓，军靴蹬得水花四溅，裤腿卷到膝盖，露出的伤口正往浪里淌血——那血不像水似的散，倒像条暗红的绸带，在浪里漂出老远，把周围的白花花的浪沫都染成了酱色。
另一个没被打中的正弓着腰追，腰弯得像张被浪泡软的弓，枪口随着浪的起伏上下颠，藏青色冲锋衣被浪打湿，贴在背上，像块浸了水的淤青，在墨黑的浪里格外扎眼。他的军靴踩在浅滩的蛎壳上，“咯吱咯吱”响，每一步都带起串血珠——想是脚被划烂了，却顾不上疼，眼里的狠劲比浪头还凶。
我突然想起老周的话。那天他蹲在码头的礁石上，烟卷在指缝里明灭，海风吹得他额前的疤发红，说这话时指节敲了敲“鬼见愁”的方向，礁石上的蛎壳被他敲得“簌簌”掉渣：“那片礁群底下的暗流，绕着尖顶打旋跟拧麻花似的，不熟路的进去，浪能把你骨头都搅散。”
“你左我右！”我的喊声被浪头劈成两半，带着股被咸腥气呛过的哑。转身往右侧那尊巨礁后钻，那礁岩像头蹲在浪里的老兽，表面覆着层滑腻的青苔，缝隙里嵌着些碎贝壳，在微光里闪着零星的亮。我猫着腰钻过去时，消防斧的刃面在礁石上磕出串火星，“噼啪”落在水里，瞬间被浪浇灭。
刚把后背贴在冰凉的礁岩上，身后就传来“砰”的一声——枪声裹着浪沫子炸过来，震得耳膜发颤。辛集兴的子弹钻进追来者的肩胛，那家伙“嗷”地叫了一声，持枪的手猛地垂下去，肩胛处的藏青色瞬间洇开团黑红，像被浪打湿的墨团。
他的枪“扑通”掉进浪里，金属枪管在浪里翻了个跟头，沉下去时还闪了下光。那人捂着伤口往回退，脚在蛎壳滩上打滑，每退一步都“嘶”地抽口冷气。可没退三步，道浪头突然从斜刺里涨起来，像只突然抬起的巨手，“呼”地把他掀得横过来——军靴离了水，整个人像片被风撕碎的破布，打着旋往暗礁群漂。
那些暗礁的尖顶在浪里露着白牙，有的像断矛，有的像兽爪，正等着把他戳成筛子。我望着他漂远的影子，听见辛集兴的脚步声在身后响，他的枪还在冒烟，枪管的热意混着浪的凉气，在礁石间缠成了股说不清的味。
辛集兴借着浪头的掩护往我这边挪，军靴碾过礁石上的积水，“哗哗”的响混在浪涛里，几乎听不真切。他背靠着礁岩，青黑色的石面渗着潮气，把冲锋衣的后背洇出片深色。胸腔起伏得像被浪拍打的船板，每口喘气都带着粗重的“呼哧”声，喉结滚动的弧度极大，像硬生生吞了块棱角锋利的礁石，连脖颈的青筋都绷得发亮。
“还有三个。”他腾出左手往弹匣里压子弹，黄铜弹头撞在铁匣上，“咔嗒、咔嗒”的脆响被浪涛揉得发闷，像隔着层浸了水的棉絮。指尖的老茧蹭过弹壳，带起细碎的金属屑，“刚才那枪是穿甲弹，”他侧过头，眼角的余光扫过远处的礁石群，声音压得像块沉在水底的石头，“弹头钻进礁石时带着旋，对方有狙击镜，而且是高精度的。”
我后颈的汗毛突然“唰”地竖起来，像被浪里的冰碴子扫过。刚才那声枪响确实蹊跷——不是普通手枪的“嘭”，也不是冲锋枪的“突突”，是先有道极细的“咻——”，像钢针穿透空气，紧接着才是“砰”的炸响，弹头钻进礁石时甚至带着旋转的尖啸，碎开的石片飞得比浪沫还高。那是高精度狙击步枪特有的声线，带着种撕裂空气的锐，像狼崽子亮出的乳牙，淬着冷光。
往斜上方瞥去，远处那尊高出海面丈余的礁石顶，浪雾正顺着岩缝往下淌，雾霭里立着个黑色的剪影。不是模糊的团，是棱角分明的条——肩背绷得笔直，像块嵌在浪里的铁，手里的枪管斜指向下，枪身缠着的防滑绳在风中微微晃。最扎眼的是枪管上方的瞄准镜，探照灯的光柱偶尔扫过，镜面突然闪了下，不是太阳的亮，是冰碴子在浪里的冷，精准地落在我们藏身的礁岩上，像条吐着信子的蛇，舔过石面的青苔。
“康达。”辛集兴的声音更沉了，几乎要和礁石的阴影融在一块儿。他往弹匣里压最后一颗子弹，拇指把弹头摁进去时，指节泛出青白，“雷清荷的大义子，打小在船上练枪，”他顿了顿，目光死死盯着那剪影，“去年坤沙的货船在公海被劫，他在浪里一枪打穿三百米外的舵机，据说子弹擦着鱼鳃过去，没伤着鱼身。”
话音还没在礁岩间落定，那礁石顶突然飘来声笑。不是顺着风传的，是被道浪头托着，“咕噜噜”滚过来的，裹着股烧透的烟草味，混着海水的咸涩，像有人把烟蒂摁进浪里，再捞出来往你鼻尖凑。“辛副官的眼力还是这么好。”那人开口时，枪管微微抬了抬，瞄准镜的反光突然扫过我们藏身处，快得像条冰蛇吐信，“不过打这些杂鱼有什么意思？”
他的声音里裹着层漫不经心的锐，像礁石被浪磨出的棱，“我更想看看，‘袈沙’先生的枪法，能不能跟上浪的速度。”最后那个“度”字被他咬得极轻，却像颗小石子投进浪里，荡开的涟漪撞在礁岩上，把空气都搅得发紧。
浪涛刚好在这时拍过来，“哗”地漫过脚面，带着股冰凉的力。我盯着那礁石顶的剪影，突然觉得手里的消防斧沉得像块铅——那道黑影背后，是雷清荷藏在浪里的眼睛，而我们，不过是他摆出来的靶子，等着被更锋利的枪膛锁定。
我突然被记忆拽回雷清荷的办公室。红木墙上挂着的合影框边缘嵌着铜花，玻璃罩上落着层薄灰，被雪茄的青烟熏得发暗。角落里站着的男人穿件黑色风衣，领口立着，风纪扣系得严丝合缝，连风衣下摆的褶皱都像用尺子量过——最扎眼的是他的眉眼，眉峰像礁石的棱，冷硬地挑着，眼窝陷得极深，瞳仁里像凝着海沟的冰，看过来时，连照片里的光都像被冻住了。
他手里把玩着支狙击步枪，枪身缠着深绿色的防滑绳，绳结打得密不透风，枪管比普通型号长出半尺，枪口的消音器泛着哑光的黑。我突然按住腰后——老周给的那把枪，竟和这杆有七分像，连防滑绳的缠法都如出一辙。记得当时雷清荷用雪茄指着照片，烟灰落在锃亮的茶几上，他嘴角勾着笑，银边臼齿在烟雾里闪了闪：“康达的枪，比浪还准。去年黑礁湾的浪有丈高，他一枪打穿了百米外鱼嘴里的钩。”
“别露头。”辛集兴的手突然按在我肩上，掌心的汗混着礁石的潮气，凉得像块刚从浪里捞出来的冰。他的指节陷进我肩窝的肌肉里，力道不轻不重，却带着不容挣脱的稳，“他的瞄准镜能捕捉到礁石的阴影变化，就等我们动一下。”
浪涛突然变了性子。刚才还像疯狗似的扑打礁石，此刻却像被只无形的巨手摁进海底，浪头矮了半截，退潮的暗流带着股拉扯的力，“咕嘟咕嘟”地往深海里拽——礁石周围的积水顺着岩缝往下淌，“哗哗”地汇成细流，连牡蛎壳上的水珠都被吸得往下滚，像谁在礁群底下开了个漏斗。
藏在左侧礁岩后的两个黑影突然动了。一个猫着腰往更密的礁群里钻，军靴踩在湿滑的石面上，“咯吱咯吱”地碾着蛎壳，每一步都把腰弯得像张弓；另一个举着枪，枪托抵着肩窝，往康达所在的礁石挪，藏青色的冲锋衣被浪风吹得贴在背上，像块浸了水的淤青。两人一左一右，明显是想把我们困在这片浅礁区，让康达的狙击枪成最后一击的锤。
“打右边那个！”我突然拽过辛集兴手里的手枪，枪身还带着他掌心的余温，金属握把被海水泡得发滑。我往礁岩外探出半寸，手肘顶在粗糙的石面上，硌得生疼。那家伙刚跑到块露出水面的浅礁上，军靴底在湿石上打滑，身子晃了晃——就是这瞬间，我扣动了扳机。
可浪头偏在这时“呼”地从他脚边涌起来，像只突然抬起的手，把他的身子往上托了半尺。子弹擦着他的耳际飞过去，“噗”地扎进浪里，激起朵细小的白花花，碎成星子似的水珠。那家伙吓得猛地蹲下去，枪都差点脱手，扭头往康达的方向喊了句什么，声音被浪头吞得只剩半截。
辛集兴往我手里塞了颗子弹，指尖的老茧蹭过我的掌心：“浪的节奏变了，暗流会托着人往上浮，瞄准得往下压半寸。”他的声音压得像礁石缝里的风，“康达肯定在笑我们不懂浪性。”
我望着那朵正在消散的水花，突然觉得手里的枪沉得像块铅。礁群深处，康达的剪影还立在礁石顶，像尊嵌在浪里的铁像，瞄准镜的反光偶尔闪过，像在嘲笑这场拙劣的反击。
“啧。”
康达的声音像块被浪泡软的礁石，慢悠悠从高处飘下来，裹着点刚吐过烟圈的轻，还混着浪沫子的咸涩。“浪头都帮你托了半寸，”他的语调里藏着根细针，轻轻往人骨头里扎，“可惜准头差了截——老周没教过你，浪峰上的靶子得往下压三分吗？”
那被流弹擦过的家伙早吓得往礁石后缩，军靴在蛎壳上“咯吱”打滑，半个身子埋进阴影里，枪托还在不住地颤。我瞅准这空当，猛地从礁岩后扑出去，消防斧被抡得像道黑弧，斧刃带起的风声“呼呼”扫过浪面。左侧那个敌人刚转过身，脸上的惊惶还没褪尽，斧刃已经“噗”地劈开他的冲锋衣——不是利落的斩断，是带着钝劲的嵌，布料撕裂的脆响里，混着斧刃陷进皮肉的闷声，陷得足有半寸深。
“啊——”他的惨叫像被礁石卡住的鱼，破了个洞。这人倒也狠，忍着疼转身就去抓斧柄，指节抠得发白。我突然撒手，借着他前倾的力道，右腿像灌了铅似的往他膝弯踹去——“咚”的一声，他单膝砸在礁石上，蛎壳被压得“簌簌”碎，膝盖的血瞬间渗出来，染红了青黑色的石面。没等他抬头，我已经抄起他掉在浪里的匕首，反手往他后颈扎——那匕首的柄缠着防滑绳，被我攥得发白，刃尖钻进皮肉时，像切开块泡透的豆腐。
血“噗”地喷在脸上，热得烫人，带着股铁锈混着海水的腥。就在这时，头顶突然掠过道尖啸——“咻——”不是子弹破风的锐，是带着旋转的钻，像根烧红的钢针往礁石里扎。“砰！”的炸响震得耳膜发麻，我刚才站着的礁岩上，石屑像暴雨似的落下来，混着牡蛎壳的碎末，砸在背上生疼。
辛集兴像头豹子似的扑过来，右手攥着我的胳膊，左手往我后腰一推，我们俩顺着礁石的斜面向下滚——军靴碾过蛎壳的“咯吱”声、浪水泼溅的“哗哗”声、彼此粗重的喘息声缠在一块儿。刚滚进道狭窄的石缝，第二颗子弹就“噗”地钻进刚才那具尸体的胸口，血沫子混着浪水往上涌，把周围的白花花的浪都染成了暗绛色，像块浸了血的破布在水里漂。
“看见了吗？”康达的声音裹着笑从礁石顶滚下来，那笑声不是清亮的，是闷在喉咙里的沉，像块礁石在浪里慢慢磨牙，“这就是差距。”他顿了顿，瞄准镜的反光又扫过石缝口，像条冰蛇吐信，“现在，想不想比一场？”
石缝里的浪水没到脚踝，每道浪涌进来都带着股挤压的力。我抹了把脸上的血，尝到股咸腥的涩。辛集兴的肩膀抵着我的肩膀，彼此的心跳隔着湿透的衣料撞在一块儿，像两块在浪里相碰的礁石。康达的声音还在浪里飘，每个字都带着股不容置疑的狠，像在说：这场猎杀，该换种玩法了。
我们缩在道窄得只能并排容下两人的石缝里，浪水没到小腿肚，冰凉的咸涩顺着军靴的裂缝往里钻，每道浪涌进来都像只无形的手，把石缝两侧的岩壁推得“嗡嗡”发颤。岩壁上的海蛎壳尖扎在胳膊上，带着潮乎乎的腥，浪水里裹着的沙粒顺着裤腿往上爬，在膝盖窝里积成小小的团。
我往腰后摸时，指尖先撞上缠在枪身的防滑绳——那绳被海水泡得发胀，绿得发黑，纤维里渗着的盐粒硌得指腹发疼。再往下，是老周给的那支改装狙击步枪，枪托抵着肩窝时，能清晰摸到木质纹路里嵌着的沙粒，是去年在黑礁湾撞礁时嵌进去的，磨了整整半年都没掉。这枪是三年前老周从坤沙军火库摸出来的，当时他用袖口擦去枪管上的锈，眯眼瞅着我说：“这玩意儿枪管切过，射程比普通步枪远三十米，百米外打穿三毫米钢板跟撕纸似的。”此刻枪身冰凉，像块浸在深海里的铁，却奇异地让人踏实。
“比什么？”我开口时，声音像从浪底捞出来的石头，带着股湿冷的钝。石缝里的回音把每个字都泡得发胀，混着浪水“哗哗”的涌响，听着竟像句设问。
康达所在的礁石顶传来声轻响——黄铜弹壳从他指间滑落，“叮”地撞在礁石上，又被浪卷着打了个旋，沉进暗涌里。“看见‘鬼见愁’最东边那块尖礁了？”他的声音隔着浪雾飘过来，稳得像钉在礁石上，尾音却带着点漫不经心的挑，“上面蹲着只白海鸟，羽毛白得像浪沫子。五分钟后浪峰最高的时候，各打一枪。”
他顿了顿，浪涛刚好在这时撞在礁石上，“哗”地漫过石缝口，把他后半句裹得湿淋淋的：“谁打偏了，就留在这片礁里喂鱼。”
辛集兴的手突然攥住我的胳膊。不是轻握，是死扣——指节掐进我胳膊的肌肉里，力道大得像要捏碎骨头，指腹的冷汗混着浪水，凉得像贴了块冰。我看见他指节白得发亮，像礁石上经年长晒的盐晶，后颈的青筋绷得像拉满的弓弦。
他没说话，可我比谁都清楚他想说什么。康达选在浪峰最高时比，浪涌会让枪身晃得像风中的芦苇，准星至少偏出半寸；他站在高出海面丈余的礁石顶，视野开阔得能看见十里外的浪，我们却困在这窄石缝里，连瞄准镜都得贴着岩壁才敢露半寸——这哪是比赛，是明晃晃的处决，用浪的节奏当刽子手。
浪水又涨了半寸，漫过膝盖时带着股拉扯的力。我盯着石缝外翻滚的浪，突然觉得老周留下的这把枪，枪托上的沙粒硌得掌心生疼——就像他没说出口的话，全藏在这些磨人的细节里。
可我下意识摸向裤兜时，指尖先触到片软塌塌的纸——是那半块大白兔奶糖的糖纸。蓝白条纹早被海水泡成了模糊的灰，边角卷成了小喇叭，却依然能摸到糖纸表面磨得起毛的纹路。指尖稍一用力，糖纸就往指缝里陷，像团被浪泡透的棉絮，可那点化不开的甜，竟顺着纸纤维渗了出来，混着海腥气，在舌尖漾开丝微不可察的腻。
老周蜷在石缝里的样子突然撞进脑子里。他攥着糖纸的手指关节泛白，指缝里漏出的蓝白塑料被浪水浸得发亮；掌心那枚桃木牌，刻着的荷花瓣上还沾着礁石灰，纹路深得像他总也没说出口的话；还有雷清荷嘴角那抹笑，雪茄的青烟绕着他的银边眼镜，每个字都裹着毒——这场厮杀哪里是为了活，是为了把那些藏在浪涛底下的东西，像剖鱼似的撕开，哪怕溅一身血。
“好。”我把狙击步枪架在礁石的棱上，枪身缠着的防滑绳被浪水浸得发胀，绿得发黑，纤维里的盐粒硌得掌心生疼。礁石的棱边粗糙得像老周的手掌，带着潮乎乎的凉，枪管往上面一搁，“咔”地卡进道裂缝，倒稳得惊人。枪管的冷意顺着骨头往心里钻，像条冰蛇顺着血管爬，却奇异地让手稳了下来。
瞄准镜里，“鬼见愁”最东边的尖礁像根青黑色的针，斜斜扎在浪里。礁顶的风最大，把海水吹成了雾，裹着那只白鸟——它缩着脖子，翅膀被风按在身上，羽毛白得像刚融的雪，连尾羽上沾着的沙粒都看得清。刚才没注意，原来它的左翅缺了半片，该是被浪里的礁石刮的，总往内侧蜷着，像藏着块疼处。
“还有三分钟。”康达的声音从礁石顶滚下来，带着点期待的锐，像蛇吐信时舌尖的颤。“记得跟着浪的节奏呼吸，”他顿了顿，浪涛刚好在这时拍过来，把他的话泡得湿淋淋的，“不然子弹会被暗流带偏——老周没教过你这个？”
那“老周”两个字像块礁石，狠狠砸在耳膜上。我攥着枪托的手紧了紧，木质纹路里嵌着的沙粒突然硌得生疼——那是三年前从坤沙军火库摸枪时，老周把枪扔给我，我没接稳，枪托磕在礁石上嵌进去的。当时他骂了句“毛手毛脚”，却蹲下来帮我抠了半天，指尖的茧子蹭着木纹，比礁石还糙。
浪涛又开始计数了。这次的声响格外沉，“哗——哗——”，像有人用湿麻绳在心脏上抽，每一声都带着潮意往骨缝里钻。我调整着呼吸，让胸腔的起伏跟着浪涌的节奏：浪涨时吸气，小腹往外顶，像揣着块礁石；浪落时呼气，肩膀往回收，枪身就跟着稳半分。瞄准镜里的白鸟突然振了振翅膀，缺了半片的左翅颤了颤，在浪影里成了个晃动的白点，像老周给的奶糖，在暗礁上闪着点微弱的光。
辛集兴往我手里塞了颗子弹，弹头的铜色在浪光里闪了闪，边缘还带着点没磨掉的毛刺。他的指尖冰凉，碰着我的掌心时像沾了冰碴子。“他在诈你，”他的声音低得像礁石缝里的风，气音裹着焦虑，“老周说过，真正的狙击手从不用废话干扰对手，他越说，越说明没底。”
我没说话，只是把那颗子弹压进弹匣。金属碰撞的“咔嗒”声被浪涛吞了大半，却让心里那块悬着的石头落了落。瞄准镜里，康达所在的礁石顶突然闪过道反光，该是他在调整瞄准镜的焦距。他的风衣下摆被风吹得像面展开的黑旗，猎猎作响，连他握着枪托的手，指节发白的样子都隐约能看见。
浪涛的计数声越来越清，“哗——哗——”，像在数着最后剩下的心跳。还有一分钟。我突然想起邓班擦国徽时的样子，他总用块白棉布，蘸着酒精慢慢擦，连齿轮缝隙里的灰都不放过。“真正的尖兵，”他的声音混着酒精味，“眼里得有光，哪怕掉进最深的浪里，也得知道枪该往哪指。”
瞄准镜的十字准星慢慢落在白鸟缺了的那半片翅膀上。风从石缝里钻进来，带着股咸腥的劲，枪身微微发颤，却和浪的节奏合上了拍。
瞄准镜的十字准星像枚淬了冷的铁钉，稳稳钉在白鸟那只完整的右翅上。镜筒里的画面被风揉得微微发颤，却把细节碾得格外清：白鸟的羽毛被礁石缝里钻出来的风刮得贴在骨头上，像团被浪打湿的雪，缺了半片的左翅边缘还沾着几粒褐黄的沙，该是刚才蹲在礁顶时蹭上的。最显眼的是它翅根处那撮竖起的绒羽，白得发脆，被风扯得直往斜上方飘，像根随时会断的棉线。
风突然紧了些，带着股冲人的咸腥——是礁石缝里腐烂的海藻混着牡蛎壳的腥气，“呼呼”地往枪身里钻。狙击步枪的木质枪托抵在肩窝，被浪水浸得发潮的纹路硌着锁骨，枪身随着浪涛的节奏轻轻发颤：浪涌上来时，枪管微微抬半分；浪退下去时，又往下沉半厘，像条被浪花托着的鱼，与远处“鬼见愁”礁群的浪拍声严丝合缝地合上了拍。
“还有十秒。”
康达的声音突然从高空砸下来，不是顺着风飘的，是裹着冰碴子直直坠进浪里，“咔”地撞在礁石上，碎成满地冷响。那声音里的劲，比刚才打穿礁石的穿甲弹还硬，尾音勾着点不易察觉的锐，像在瞄准镜里多架了道准星，死死锁着我的呼吸。
我深吸一口气，胸腔像被浪顶起的船板猛地撑开，小腹绷紧成块礁石。食指缓缓搭上扳机，金属的冷硬顺着指腹的汗往里渗，扳机护圈上的防滑纹磨着指节，带着经年累月的糙。眼角的余光瞥见辛集兴的影子——他正贴着岩壁攥紧拳头，指节泛白的地方在浪光里闪，像块被浪啃得发白的盐晶。
就在这时，浪涛的计数声突然停了。
不是渐弱，是戛然而止，像被谁掐断的弦。周围的一切瞬间退成模糊的影：浪拍礁石的“哗哗”声远得像在梦里，礁石缝里滴水的“嗒嗒”声却清晰得刺耳，连辛集兴屏住的呼吸都成了隔着层玻璃的闷响。整个世界被压缩进瞄准镜的圆里，只剩下那只白鸟，和我胸腔里擂鼓似的心跳——“咚、咚”，撞得肋骨发疼，节奏竟和枪身的震颤慢慢合上了。
“三——”康达的声音带着回响，像从海沟里钻出来的，“二——”
瞄准镜里的白鸟突然偏了偏头，右翅轻轻抖了下，翅尖扫过礁顶的蛎壳，带起串细碎的白花花。十字准星跟着微动，我手腕轻转，准星重新落回它翅根那撮绒羽上，指腹的汗在扳机上洇开个小小的湿痕。
“一——”
两声枪响几乎同时炸响。
我的枪先“砰”地闷响，像块礁石砸进浪里，枪身的后坐力撞得肩窝发麻，硝烟味混着咸腥气猛地往鼻腔里钻——是硫磺混着海水的涩，辣得人眼眶发热。几乎在同一瞬间，康达的枪响了，“咻”地锐响，像道钢针穿透空气，比我的枪音高半个调，在浪里撞出串更碎的回音。
瞄准镜里的画面突然炸开。白鸟猛地腾空，右翅上溅出点红——不是淋漓的淌，是颗小小的血珠，在阳光下闪着碎红宝石似的光，顺着风往浪里坠。它歪歪斜斜地飞起来，左翅因为缺了半片，扇动时总往内侧拐，像只被打瘸了的蝶，绕着礁顶打了个旋，突然往“鬼见愁”深处扎去。
我盯着它消失的方向，指腹还贴在发烫的扳机上，硝烟味顺着枪管往上升，和浪里的腥气缠成股怪味。
紧接着，康达所在的礁石顶传来声低笑。那笑声不是清亮的，是闷在喉咙里的沉，像两块礁石在浪里慢慢摩擦，粗粝的尾音裹着浪涛的回音滚过来：“呵——”不长，却像把钝刀，在刚才凝固的空气里划开道缝，藏着的得意与挑衅，像礁顶露出水面的棱，终于不再藏着掖着了。
辛集兴突然往我身边靠了靠，肩膀撞得我胳膊发麻。我没回头，却能感觉到他盯着康达礁石顶的眼神，像刚被浪打醒的狼，亮得吓人。风还在刮，枪身的震颤慢慢平息，可那声笑像颗石子投进浪里，荡开的涟漪还在心里晃，没个完。
“看来，我们得再比一次了。”
康达的声音从礁石顶滚下来，裹着股棋逢对手的热，像礁石终于撞上了对等的浪。那兴奋不是浮在表面的躁，是沉在枪膛里的劲，每个字都带着金属的冷响：“下一个目标，黑礁湾的航标灯。”他顿了顿，浪风突然卷过来，把他的话吹得发飘，却更添了层狠，“天亮之前，谁先打灭那盏灯——赌上枪膛里最后一颗子弹，谁赢。”
我往黑礁湾的方向瞥，夜色里果然有团昏黄的光在浪里晃。那航标灯立在块半截沉在水里的礁岩上，光柱像根生锈的铁针，斜斜扎进墨色的海，浪头扑上去时，光就被撕成碎金，等浪退了，又慢慢拢成圆，像只眨着的独眼，在深海里守了不知多少年。
浪涛突然又开始计数。
不是先前的闷响，是带着棱角的脆，“哗——哗——”，像无数把冰棱在礁石上敲，每一声都裹着黎明前的寒气。那寒气不是浮在皮肤表面的凉，是往骨头缝里钻的锐，顺着裤脚往上爬，冻得膝盖发僵，连呼吸都带着白汽，刚吐出来就被风撕成了片。
我握紧手里的狙击步枪，枪身缠着的防滑绳被掌心的汗浸得发黏，绿黑的纤维里渗着盐粒，磨得指腹发疼。枪托抵在肩窝，木质的纹路里嵌着的沙粒硌着锁骨，混着枪身本身的铁凉，像攥着块刚从浪里捞出来的铁——又冷又沉，却奇异地让人踏实。
辛集兴往我身边靠了靠，肘尖撞了撞我的胳膊，没说话。但我知道他在看那盏航标灯，他的呼吸声混在浪涛里，比刚才沉了半分。
风突然更紧了，卷着浪沫子往石缝里灌，打在脸上像撒了把冰碴。我摸着枪身的防滑绳，突然想起老周说那句话时的样子——他蹲在码头的破木箱上，烟卷在指缝里明灭，海风吹乱他额前的疤，说“礁石缝里不光有退路”时，指节敲了敲箱角的锈钉，“还有些路，得迎着浪头走，不然连退的地方都没。”
浪涛的计数声越来越急，“哗——哗——”，像在催着往更深的黑暗里去。我把枪托又往肩窝抵了抵，准星的余光里，康达所在的礁石顶已经没了动静，只有那道黑影还嵌在浪雾里，像尊随时会扣动扳机的铁像。
但我握紧了枪。掌心的汗混着枪身的凉，在指缝里凝成层滑腻的浆，倒让我更清楚地感觉到——这条路，从老周把桃木牌塞进我兜里时就定了。哪怕浪再大，礁再尖，也得迎着走下去。
毕竟，航标灯灭了，还有浪里的星；路断了，礁石缝里藏着的，或许就是下一条生路。