竹简落笔的刹那，苏晏清听见了一声极轻的哽咽。
那声音来自案前执笔的老者——失记官陈砚之。
他枯瘦的手指紧紧攥着狼毫，墨迹未干便已在纸上洇开一团乌黑。
他写下的，是《膳典》重修的第一行字：“素心粥，以糙米三合、清水七升，慢火煨炊，待米开花如絮，浆浓若乳……”
可刚写下不过十余字，他的手腕忽然一颤，笔尖悬停半空，额上冷汗涔涔而下。
“我……我记得的……”他喃喃自语，眼神却一点点涣散，“怎么会……想不起来了？”
苏晏清静静望着他。
烛光映在他脸上，像一层薄霜覆盖在风化的石雕之上。
她知道，这并非记忆彻底消散，而是人心深处最残酷的悖论：越是用力回想，越如握沙成空。
那些曾融于血脉的味道，在岁月与恐惧中早已碎成齑粉，只余一口呼吸间的错觉。
她正欲开口宽慰，忽闻远处传来清脆童音，如露滴林梢：
“腌冬瓜，晒秋椒，阿娘灶前忙到宵……”
一声起，百声应。
诵味台方向，小诵味领着数十名孩童排成两列，手牵着手，踏着晨露走来。
他们口中齐诵菜名谣，稚嫩嗓音汇成一股温润溪流，缓缓淌过残破的膳阁门槛。
苏晏清心头微震。
她低头看向手中焦页，指尖正触到“腌冬瓜”三字。
就在那一瞬，舌尖毫无征兆地泛起一丝酸脆微辣，唇齿间仿佛真有脆嫩瓜条在齿间崩裂，随后涌上一抹发酵后的醇香回甘。
她猛地抬眼。
不是幻觉。
是“味文共感”在回应——但这一次，不再是靠她一人之力唤醒沉眠之味，而是被千万个未经世事浸染的童声所激活！
这些孩子不曾见过权谋倾轧，不知何为禁典焚书，他们的记忆里没有恐惧，只有灶火边母亲的身影、饭桌上的笑语、节令时的一碗热羹。
这才是真正的“源味”。
她转身疾步走向金锅，将写有“腌冬瓜”的残页贴于锅壁，低声道：“小诵味，再来一遍。”
“好！”小诵味昂首，挥手一扬。
孩童们齐声再诵，声浪如潮拍岸：
“腌冬瓜，晒秋椒，阿娘灶前忙到宵——”
苏晏清闭目凝神，引声入息，运“味文共感”于心脉之间。
刹那间，那股酸辛清香愈发清晰，连带着记忆碎片也浮出水面：南方雨季，屋檐滴水，陶瓮封泥，老妇人一边哼着谣曲一边压石镇缸……
她提笔疾书，将此味形、料法、时节、意蕴尽数录入新典。
笔锋落下之时，整页纸竟微微发烫，似被无形之火温养过一般。
就在此时，盲女陈遗味扶杖而来。
她虽不见天日，却能嗅风辨味。
她在案前驻足，轻轻将鼻尖贴近另一页残稿，忽然浑身一颤，两行清泪滑落脸颊。
“这是……‘槐花饭’。”她声音颤抖，“我出嫁那年，春寒未尽，嫂子蒸了一碗，洒几瓣新鲜槐蕊，端到我手里说——‘走了也别忘了家’。”
苏晏清心中一动，立刻取来写着“槐花饭”的纸片，贴于金锅另一侧。
“诸童，再诵——‘素心粥’！”
童声再起，纯净无瑕，如初雪落地。
她闭目运功，这一次，舌尖骤然漫开一股清甜微苦，像是嚼下初绽的槐花，又似饮了一口山间晨露。
她脑海中浮现画面：粗陶碗中白糯米饭裹着淡黄花瓣，热气袅袅升起，夹杂着柴火香与淡淡蜜意。
她奋笔疾书，补录其方。
陈遗味抚着新录的纸页，指尖久久不愿离开，终是低语一句：“你写的不是字，是回得去的路。”
夜深人静。
梁火蚀卷立于诵味台畔，黑袍猎猎，手中火把幽蓝跳跃。
他是奉命而来——焦笔生已视此地为祸根，若任童声引味成典，便是将“归真之道”彻底颠覆。
他举火，欲焚音匣。
可坛中空无一人，唯有一瓮陶铃静置中央，表面刻满细密菜名，似曾被无数小手摩挲过。
他冷笑，正要掷火。
铃声忽响。
“素心粥，米三升，水七分……”
童音齐诵，清澈如泉，直贯耳膜。
那一瞬，他僵住了。
记忆如刀，猝然剖开尘封多年的暗匣——寒冬腊月，雪压茅屋，他蜷缩在角落发抖。
母亲捧着一碗灰黑色的糠糊，笑着吹凉，哄他说：“乖，这是白米粥，最香的。”
他曾信以为真，直到多年后才知，那是全家最后一口粮食。
可那时，他已经忘了那味道。
火把从他指间滑落，在青石上滚出一串火星，终归熄灭。
他默默蹲下，将陶铃埋入台基之下，覆土掩实，仿佛埋葬一段不敢承认的软弱。
翌日清晨，苏晏清缓步登上诵味台。
阳光洒落，昨夜童声犹在耳畔，可她却察觉一丝异样——声振之力，比往日弱了三分。
仿佛共鸣的根基，被人悄然截断。
她蹙眉环顾，目光最终落在台角微微松动的泥土上。
她不动声色，只召小诵味来，吩咐道：“今日起，每日率童诵百遍，不可间断。”
而后，她转身回阁，取出新录的十味佳肴手稿，沉吟片刻，唤人取来十块青石。
刀锋落处，石屑纷飞。
她要刻碑。
苏晏清立于晨雾之中，指尖抚过碑林间最北的一块青石。
风自城南来，穿坊过巷，掠过十座静默的石碑，发出极细微的呜咽之声，如同有人在夜深处低语家常。
她闭目凝神，耳廓微动——那声音并非幻觉，而是真实存在的共鸣，如丝如缕，缠绕着菜名与民谣，在空气里轻轻震颤。
她早已察觉昨日童声诵读后的异常：音波之力衰减，节奏错乱，仿佛有一只无形之手掐住了声音的咽喉。
循迹追查至诵味台下，她在松动的泥土中掘出那只陶铃。
铃身冰凉，刻满菜名，内壁却残留一丝极淡的火灼气息——是梁火蚀卷的手笔无疑。
他埋怨于此，既不愿毁它，又不敢留它，终究是心有挣扎。
可这铃一埋，声脉即断。
苏晏清握紧陶铃，指节泛白。
她忽然明白，墨镬会已非铁板一块。
焦笔生下令焚典，是为了“归真”；梁火蚀卷欲焚音匣却终弃火，是因为记忆不可斩尽。
而今百姓口传、孩童齐诵、盲者忆味，皆成新典之基——他们怕的不是味道重现，而是人心被唤醒。
于是她不再录方，不再着法。
她将新得的十味——“槐花饭”“战地炊饼”“腊八粥”“春韭蛋羹”……一一镌刻于青石之上，立于京城十坊人烟稠密处。
不书材料，不论火候，唯留菜名与一句民间谣谚：“走了也别忘了家”“饿不死的炊饼，冻不僵的心”“一锅热粥，胜过千言问候”。
起初百姓驻足不解：“这是告示？还是碑文？”孩童嬉闹攀爬，老者摇头笑叹，官府亦未加理会——不过是些无用之字罢了。
可到了深夜，风起时分，奇迹悄然浮现。
有卖炭翁夜归路过东市碑前，忽闻风穿碑隙，发出幽微吟唱：“腌冬瓜，晒秋椒……”声若母语，竟与亡妻生前所哼小调一般无二。
他怔立良久，忽跪地痛哭，喃喃道：“我记起来了……那年她病重，还惦记着给我做一坛脆瓜。”
又有戍边老兵宿于西坊客栈，梦中听见风鸣似儿时村口诵谣，惊醒出门，见月光下石碑影长如故人身影。
“战地炊饼，三合面，一把盐……”他颤抖着伸手触碑，仿佛摸到了三十年前雪夜里战友递来的半块干饼，热泪纵横。
消息渐传，百姓始信此碑通灵。
那一夜，焦笔生悄然潜入南坊碑林。
黑袍裹身，面容隐于斗篷之下。
他本欲以秘火焚碑，断此“乱心之源”。
可当他走近第一块刻着“槐花饭”的石碑时，一名盲童正以掌心缓缓摩挲其上刻痕，口中轻诵：“春寒未尽，蒸一碗，洒几瓣新鲜槐蕊……”
焦笔生脚步顿住。
刹那间，一股清甜自心头泛起，毫无预兆地漫过喉舌——那是幼年春日，母亲挽袖蒸饭，掀盖时热气扑面，夹杂着野花蜜香的记忆。
他已经三十年未曾想起，甚至以为从未存在。
他的手僵在半空，火折子熄灭在掌心。
最终，他缓缓跪下，从怀中取出一卷用油布包裹的残稿——那是他私藏未焚的《膳典》孤本残页，边角焦黑，字迹斑驳。
他将其轻轻置于碑前，似献祭，又似归还。
远处暗影中，苏晏清静静伫立，目睹全程。
她没有现身，只是望着那佝偻远去的背影，低声呢喃：
“你烧书，是为护味；我立碑，是为还味。我们……其实要的是一样的东西。”
她转身离去，手中紧握金锅。
锅底裂纹深处，一抹极淡的绿意正悄然蔓延，像是灰烬之下，有什么正在苏醒。