深夜的账房，像一座与世隔绝的孤岛。
窗外，黄浦江的水声隐约可闻，混着远处巡捕房的汽笛，更衬得屋内死寂。
煤油灯的火苗不安地跳动着，将沈逸风的身影拉得瘦长，
投在堆满账簿和票据的墙上，像一幅扭曲的皮影戏。
他趴在案头，鼻尖几乎要碰到冰凉的桌面。
左手举着一枚从地板缝里抠出的、边缘卷曲的碎纸片，
右手捏着那枚周掌柜珍藏的黄铜放大镜。
镜片下的世界，墨迹的纹路被无限放大，纤毫毕现。
碎纸片上的字迹，是“恒赉钱庄”四个字。
而他手边，正摊开着一张从恒赉钱庄陈伙计那里“无意间”得到的名片。
“恒赉”的“赉”字，笔画繁复，最后一捺的收尾处，有一个极其细微的顿挫，
像书法家不经意间留下的一个颤笔。
沈逸风屏住呼吸，将碎纸片上的字迹，与名片上的“赉”字，一一对比。
一模一样。
不，不仅仅是像。
放大镜下，他能看清墨汁在纸上晕开的细微差别，能辨认出书写者手腕用力的轻重缓急。
这两个“赉”字，就像是同一个模子刻出来的，连笔锋里藏着的那一丝犹豫和急躁，都如出一辙。
“果然是恒赉……”
沈逸风的声音干涩得像是砂纸在摩擦。
他攥着碎纸片的手，指节因为用力而泛白，手心全是冷汗。
这不是推测，不是怀疑，这是铁一般的、用墨迹写下的铁证。
那个在他梦中出现过无数次的、躲在阴影里的黑影，终于露出了清晰的轮廓。
不是别人，正是恒赉钱庄的那个陈伙计。
他不仅偷了账簿，还用与恒赉一模一样的纸张和墨汁，伪造了那张足以乱真的碎纸片，试图将水搅浑。
“小风，这么晚了，还在研究你的‘学问’？”
账房的门被轻轻推开，周伯庸端着一杯热茶走了进来。
他显然是被沈逸风压抑的喘息声惊动了。
沈逸风猛地抬头，眼中闪烁着一种混合着兴奋与恐惧的光芒。
他举起手中的碎纸片和放大镜，声音因为激动而微微颤抖：
“周伯！您看！您看这个！”
周伯庸放下茶杯，凑了过来。
他看了一眼放大镜下的景象，又看了看沈逸风手中的碎纸片，
浑浊的眼睛里，先是闪过一丝惊讶，随即化为一种深沉的凝重。
他没有说话，只是伸出手指，轻轻捻了捻那张薄薄的碎纸。
纸质的触感，墨香的浓淡，他闭着眼睛，仿佛都能闻出这纸的来历。
“是恒赉的账房纸。”他缓缓睁开眼，声音低沉，
“他们总喜欢在这种草纸的边上涂一层米浆，防蛀。”
铁证如山。
周伯庸沉默地坐回太师椅，重新端起那杯已经凉了的茶，一口一口地喝着。
账房里只剩下煤油灯的“噼啪”声和老人沉重的呼吸声。
沈逸风站在一旁，感觉自己像一个等待判决的囚犯。
他揭开了真相，却也把自己和福源，推向了一个更危险的境地。
良久，周伯庸放下茶杯，发出一声轻微的磕碰声。
“好。”他只说了一个字，却带着千钧之力。
他抬起头，看着沈逸风，眼中有一种老猎手锁定猎物后的锐利与果决：
“咱们有证据了。
明天一早，我去会会恒赉的老板，那个姓陈的。”
“周伯，您……”沈逸风有些担心，
“会不会太冒险？万一……”
“万一他狗急跳墙？”周伯庸冷笑一声，从怀里掏出那根长长的烟杆，不紧不慢地装上烟丝，
“他敢做，就该想到会有这么一天。
我倒要看看，是他恒赉的命硬，还是我福源的命长。”
他划亮一根火柴，点燃了烟丝。
猩红的火点在昏暗的账房里跳动，映照着他布满皱纹的脸，
那张脸，此刻像一块饱经风霜的岩石，坚不可摧。
“你做得很好，小风。”周伯庸吸了一口烟，缓缓吐出烟雾，
“你不仅辨出了假银，还辨出了人心。
这比任何银元都珍贵。”
沈逸风的心头涌上一股暖流，驱散了些许寒意。
他知道，周掌柜这是在告诉他，他不再是那个只会干活的学徒，而是福源钱庄真正的一分子了。
第二天清晨，周伯庸独自一人去了恒赉钱庄。
沈逸风留在店里，心神不宁地整理着账簿。
他想象着周掌柜与恒赉老板对峙的场景，想象着那场没有硝烟的战争。
他知道，从周掌柜踏出福源大门的那一刻起，上海滩的金融棋盘上，又一颗关键的棋子，被推动了。
傍晚，周伯庸回来了。
他没有提会面的细节，只是像往常一样，泡了壶茶，坐在那里默默地抽烟。
但沈逸风注意到，老人的烟袋锅，比平时要亮得更久，火星子也更旺。
“周伯，怎么样了？”沈逸风终于忍不住问道。
周伯庸看了他一眼，将烟袋锅在桌角磕了磕，熄灭了最后一丝火星。
“那老狐狸，嘴上不承认。”他淡淡地说，
“不过，从今天起，他应该会安分一阵子了。”
他顿了顿，又补充了一句：
“而且，他给了我一个很有意思的消息。”
沈逸风的心又提了起来：
“什么消息？”
“高桥正雄，下周要到上海。”周伯庸的目光投向窗外，望着那条通往外滩的、繁华而肮脏的街道，
“他来，是为了一件大事。”
沈逸风站在原地，感觉一股寒气从脊背升起。
他辨出了假币，揪出了内鬼，却也因此，将一个更可怕的敌人，直接引到了上海滩的面前。
放大镜下的墨迹，不仅证明了恒赉的罪证，也像一把钥匙，打开了潘多拉的魔盒。
而那个叫高桥正雄的日本男人，即将亲手，打开这扇通往深渊的大门。