北平伪财政厅的宴会结束时，松本正雄的笑声还裹着红酒气。
他亲自替沈逸风披上黑呢大衣，手臂刻意搭在他肩上，亲热得像共事多年的挚友：“沈先生，今天听你讲‘人心与货币’，我差点把茶盏摔了——原来我们这些‘建设者’，竟不如你懂华北百姓的苦。”
沈逸风垂眸盯着他大衣袖口的金线，指尖在身侧悄悄蜷起。
他笑着点头，声音温凉：“松本先生若真懂，就该把‘联银券’的储备银，还给天津的老太太。”
松本正雄的笑容僵了半秒，旋即又堆起笑：“走，我带你去看‘联银券’的根——印刷车间。让你亲眼瞧瞧，我们的母版，是用日本皇室的工匠手艺刻的，比你们上海的老银匠，强十倍。”
地下走廊的灯光像浸了水的烛火，昏黄得照不清墙缝里的霉斑。
松本正雄走在前面，皮鞋踩在瓷砖上，发出清脆的“咔嗒”声。
沈逸风跟在后面，余光瞥见警卫室的门虚掩着——里面的警卫歪在藤椅上，鼾声震得警帽滑到地上，手枪套敞着，露出乌黑的枪口。
“到了。”
松本正雄停在一扇铸铁门前，从西装内袋掏出把黄铜钥匙，插进锁孔拧了两下。
门“吱呀”一声打开，冷气裹着油墨味扑面而来：“这里是印版仓库，全华北的‘联银券’，都从这儿印出来。”
沈逸风迈进去，眼前是排到天花板的货架，每层都堆着油布裹着的金属版。
冷白的灯光从头顶照下来，印版的边缘泛着冷光，像一堆等待噬人的牙齿。
“每一块版，都是东京来的技师雕的。”松本正雄的手指划过货架，指甲缝里还留着宴会的红酒渍，“‘联银券’的水印、暗记，全在这儿——你说，就凭天津那伙土匪，能仿得出来？”
沈逸风没说话。
他盯着第三排货架中间的几块版，油布上的编号是“联银-1935-07”——那是林婉清照片里，天津化银厂正在熔铸的印版。
他假装整理袖口，指尖悄悄摸向藏在袖管里的竹制铅笔——笔芯是石墨粉压的，软得像棉花，擦在皮肤上不会留痕。
铅笔头抵在掌心，他借着看印版的动作，飞快地在手背上画：
第三排货架，第五层，编号“联银-1935-07”；
钢门右侧，圆形锁芯，三道纵向凹槽；
仓库顶部，铁栅栏通风口，缝隙宽约半寸。
“松本先生，”他突然问，“这些版，多久清点一次？”
“每周三凌晨，保安队会来核对。”松本正雄靠在货架上，得意地笑，“现在换的全是日本兵，连只苍蝇都飞不进去。”
沈逸风的手心已经画满浅淡的线条。
他假装擦手，把铅笔藏回袖管，指腹蹭了蹭掌心的石墨粉——痕迹很淡，像没洗干净的手汗：“看来，松本先生的安保，比皇居还严。”
“那是自然。”松本正雄拍了拍他的肩膀，“等会儿我让秘书送你回旅馆，路上别乱走——北平的夜里，有野狗。”
回到旅馆时，墙上的挂钟刚敲过十点。
沈逸风关上门，立刻脱掉大衣，将手背贴在台灯下。
浅淡的石墨线条在灯光下显形：印版位置、锁型、通风口——那是他能拿到的，最致命的情报。
他摸出怀表，指针指向十点半。
窗外的北平城，万家灯火里藏着无数辗转难眠的人：或许是天津的陈叔侄子，正捂着伤口回忆化银厂的鞭子；或许是北平的妇人，正对着“联银券”哭红眼睛；或许是林婉清，正坐在旅馆的沙发上，攥着织了一半的毛衣等他消息。
沈逸风将手心的图纸贴在胸口。
他知道，下一章不是宴会，不是谈判，是一场要钻进敌人心脏的、静默的行动——
要毁了那些印版，要让“联银券”变成废纸，要让松本正雄的“金融帝国”，在华北的寒风里，彻底崩塌。