雨林在这一刻仿佛被撕成了两半：一半是火与铁的怒吼，一半是血肉与意志的狂潮。
炮口闪出的白光尚未熄灭，黑烟已贴着树冠翻滚。实心弹撕裂空气的尖啸里，土着人的呐喊像被逼到绝路的兽群——嘶哑、破碎，却又带着原始的血腥决绝。他们踩过倒伏的树干、踩过同伴尚温的尸体，脚底泥浆“咕唧”作响，每一次拔腿都溅起暗红的浪。长矛斜举，藤盾护在头顶，箭矢般的身影在硝烟与碎叶间忽隐忽现，如同被狂风卷起的枯叶，却又比枯叶更锋利、更疯狂。
“冲——！冲——！”
首领的吼声被炮声撕得断断续续，却仍像鞭子抽在每个人的背上。鼓手把兽皮鼓敲得几乎炸裂，节奏与心跳重合，逼得胸腔发疼。有人跌倒，立刻被后面的人踩在脚底；有人被弹片削去半张脸，仍跌跌撞撞向前扑。他们的瞳孔里映不出恐惧，只剩下越来越近的炮焰——那是唯一的生路，也是唯一的仇敌。
三百步外，倒“品”字形的伏击阵地安静得近乎诡异。
左侧土丘后，一营的士兵们蹲在齐膝深的蕨丛里，燧发枪横在膝上，油纸被一张张撕掉，露出乌亮的枪机。汗水顺着手腕滴进药池，却没人抬手去擦；他们只盯着前方那条被炮弹犁得焦黑的通道，像猎人盯着即将踩进陷阱的猎物。
中间低洼处，三门3磅野战炮已重新装填霰弹。炮长半跪在炮尾，左手托着引火绳，右手食指竖在唇边——无声的命令比任何呐喊都更具杀气。炮口微微下压，黑幽幽的膛口对准了那片越来越近的晃动丛林。
右侧的橡胶林里，二营、三营的士兵排成两列横队。前排跪姿，后排立姿，枪托抵肩，枪口连成一条沉默的线。风掠过林梢，带来土着人撕裂空气的呐喊，也带来火药与血腥的刺鼻味道。没有人说话，只有燧石与铁机轻碰的“咔哒”声，像死神的指节在叩门。
“稳住。”
低得几乎听不见的口令沿队列传递。
“等鼓。”
鼓声尚未响起，但每个人的心跳已与之同步。
前方，土着人的前锋已冲进最后一道焦黑树墙。他们的身影在浓烟里扭曲、放大，像一群从地狱裂口爬出的影子。
左侧土丘上，旗兵缓缓举起一面小小的红旗——
三、二、一。
“——放！”
炮长猛地拉绳。三门3磅炮同时怒吼，霰弹在空中炸开成扇形的铁雨。
几乎同一瞬，三排燧发枪齐声咆哮，白烟腾起，像一道突然升起的雾墙。
冲锋的土着人仿佛迎面撞上一堵看不见的铜墙铁壁。前排的身影在铁雨与铅弹中猛地一顿，长矛、藤盾、血肉、碎骨同时迸溅，像被狂风撕碎的布偶。后排的人来不及收脚，踩着同伴的残躯继续扑进硝烟，却再次迎来第二轮、第三轮的齐射。
雨林在这一刻彻底失去了颜色。
硝烟、血雾、碎叶、断枝交织成一幅疯狂旋转的黑白画卷。鼓声、枪声、惨叫、怒吼混作一团，却又被雨林的潮热迅速吞没，只剩下滚烫的枪管和滚烫的土地，在静默中等待下一轮生与死的交替。
硝烟未散，湿热的空气里混着火药、血和碎叶的腥甜。几名土着战士木然地向前踉跄两步，指尖触到脸上温热的血，才像被烫醒似的瞪大眼——那是同袍溅在他们脸上的最后温度。脚下，泥水与血浆搅成暗红的浆糊，一脚踩下去，发出“咕唧”一声，仿佛沼泽在吞咽活人。
树影里，一排汉国步兵齐刷刷起身。他们的蓝布衣已经看不出本色，硝烟与汗渍把它涂成斑驳的灰。没有人呐喊，只有金属撞击的冷响——通条抽出，药包咬破，铅弹压入，燧石扳起。动作像训练时千百次重复的那样精准，却在此刻透出令人胆寒的机械杀意。
“第一排——放！”
低沉口令落下，十二杆燧发枪同时喷出火舌。白烟腾起，铅弹呼啸着撕开空气。最前方的土着战士胸口炸开一团血雾，身体被冲击力带着后仰，重重摔进泥浆，溅起的血水扑在旁边人脸上。第二排枪声紧随而至，又一人腹部被贯穿，肠衣拖出半尺，发出撕心裂肺的惨叫。
枪声未落，左侧土包后传来嘶哑的狂笑。三门三磅野战炮黑洞洞的炮口像三张大口，对准了仍在挣扎的人影。炮手们赤着上身，汗水在火光照映下闪着油亮的光。一人用通条狠狠捣实霰弹，另一人把火绳往炮尾一按，火星四溅。
“给老子——放！”
炮长猛地拉绳。三门炮同时怒吼，霰弹在空中炸开成扇形铁雨。数百枚铅子横扫而过，树叶被撕成碎末，树干被打得木屑横飞。土着战士的藤盾像纸糊一般被穿透，血肉之躯在铁雨里抽搐、弯折、倒下。有人被弹丸掀去半边脸，露出森白的牙床；有人双腿齐膝而断，仍用双手抠着泥地向炮位爬去，拖出两道长长的血痕。
第二轮霰弹装填更快。炮手们咧着嘴笑，笑声里带着嗜血的亢奋。火绳再次点燃，炮口再次喷出烈焰。硝烟遮住了太阳，只剩火光在雾里一闪一闪。每一次闪光后，林缘便多出一片扭曲的人体——像被狂风折断的芦苇，又像被镰刀横扫的麦穗，齐刷刷倒向同一个方向。
枪机再次扳起，再次装填。金属的冷光与血肉的红光交织，丛林边缘变成一台巨大的绞肉机，只有硝烟、血雾和渐渐微弱的哀嚎在证明：这里曾经是活人的战场。
焦黑的土地被炮火犁成了泥沼，鲜血与雨水混成暗红的浆糊，淹到脚踝。一具具土着人的尸体横七竖八地铺陈，像被狂风折断的芦苇，又像被镰刀横扫的麦穗：有的胸口炸开碗口大的洞，肋骨外翻；有的头颅只剩半边，脑浆溅在焦木上冒着热气；还有的四肢被霰弹撕碎，残肢挂在低矮的灌木，随残余的硝烟微微摇晃。
尸堆之间，仍有零星的躯体在抽搐，手指抠进泥浆，像要在死亡里抓住最后一根救命稻草。血水顺着地势缓缓流淌，汇成一条黏稠的小沟，倒映着头顶翻滚的灰云。空气里除了火药与焦木的味道，只剩内脏破裂后的腥甜，连乌鸦都不敢低飞。
更后方，鼓声急促如骤雨。首领赤着上身，胸口用白垩画着三道粗重的横线，手里握着一把缺口的大刀。刀背被他狠狠敲在身旁一面兽皮鼓上，每敲一声，鼓面便发出沉闷的“咚”，像直接擂在心脏上。
“向前！向前！”
他的嗓子早已嘶哑，却像破裂的铜锣，在硝烟里炸开。刀锋一指，身后一千多名勇士排成半月阵，刀刃雪亮，反射着火光。他们脚下踩着同伴的血，脸上溅着同伴的肉屑，却无人敢退——因为首领的刀比子弹更近在眉睫。
一名少年土着被炮火震得双耳淌血，刚想转身，首领的刀背便砸在他肩胛，血线立刻染透草衣。“退者死！”首领的吼声混着唾沫星子喷在少年脸上。少年踉跄两步，被迫重新举起长矛，满眼绝望地跟着人潮往前冲。他的矛尖在颤抖，矛杆上沾着同伴的脑浆，黏腻湿滑，几乎握不住。
前排的人被尸体绊倒，立刻被后面的人踩进泥里。脚下一滑，便再也爬不起来。首领却踩着尸体往前走，大刀左右挥舞，像驱赶羊群：“冲过去！踩碎他们的大炮！踩碎他们的火枪！”
鼓声更急，刀光更寒。土着人被迫排成一道血肉浪潮，踩着死者的胸膛、腹部、头颅，一步步推向那条喷火的死亡线。每一次鼓点落下，就有更多的人倒在泥沼，而每一次刀背落下，又有更多的人被驱赶着踏过尸体，继续向前。
血雾升腾，鼓声震天。尸横遍野的土地上，只剩浪潮般的脚步声和刀背敲击鼓面的闷响，将这片丛林变成了活生生的修罗场。