帐子里原本浮着一层暖融融的米香，混着草药的苦味，还有伤兵们低低的交谈和舒气声。
那断了肋骨的老卒，侧着身，像捧着一碗宝贝似的，小口小口地啜。
每咽一口，脸上横七竖八的皱纹就跟着抽紧一下，绷带下的肋骨怕是又蹭着了，可他咧开的嘴角就没放下过，浑浊的眼睛弯成了两条缝：
“宁元帅熬的粥，就是不一样，比俺家那婆娘熬的，还养人哩。”
旁边的年轻新兵缺了颗门牙，笑起来漏风，也跟着用力点头。
他捧起碗，咕咚就是一大口，甜丝丝的暖流滑下喉咙。
可紧接着，那甜味底下，却翻上来一丝古怪的涩，不多，就一点，像是什么陈年的、没晒透的苦叶子，不小心混进了糖罐子。
他咂了咂嘴，没多想，兴许是这北境的米，就这个味儿？
又埋头喝了两口。
碗是粗陶的，捧在手心里，本该越来越暖。
可不知怎的，指尖却慢慢有些不对劲。
先是觉得有点木，接着，那木木的感觉顺着指节爬上来，指头肚儿泛出一种淡淡的、不大好看的青灰色，不像冻的，倒像是……
沾了什么不干净的灰，又像是北境清晨，凝在枯草上的那层要化不化的薄霜。
他心下嘀咕，试着悄悄提了一口灵气，想暖暖手。
往日那暖流该顺着经脉游走才是，可这回，气刚沉到小腹丹田那儿，就猛地一滞，像一脚踩进了深秋沼泽里，黏稠，拔不动腿。
灵气在那儿打了个旋儿，怎么也上不来，连带着指尖那点残留的知觉，都跟着迟钝了。
“怪了……”
他小小声嘟囔，下意识甩了甩手腕，好像能把这不对劲甩脱似的。
一抬头，却瞧见对面刚才还笑眯了眼的老卒，这会儿也收了笑，眉头拧着，那只没受伤的手正悄悄按在肋下的绷带上，喝粥的动作，一下，一下，慢得像是刻意数着米粒。
帐子里不知何时静了许多。
原先那满足的叹息声、碗勺碰撞的脆响，都低了下去。
角落里，一个胳膊缠满绷带的精壮汉子，喝到半碗，忽然把碗往膝头一顿，空出来的右手，指节用力掐住了自己的左手虎口。
他盯着那块皮肤——
青灰色非但没褪，反而更明显了些。
他不信邪，又暗暗催动灵力，那微薄的气感在经脉里虚弱地转了小半圈，便如泼在滚烫沙地上的水，嗤啦一下，散得无影无踪。
他眼角余光飞快地扫了扫四周，心里咯噔一声：
有好几个弟兄，都或明或暗地调整着坐姿，眉心蹙起，脸上那点因热粥而泛起的红润，正被一种不易察觉的青白取代。
可没人说话。
谁也不想先开这个口。
这粥是宁元帅亲自叮嘱熬的，是谢姑娘一勺一勺盛到碗里的。
那热气和甜香做不得假，这份心意更做不得假。
怎么能疑心？
怎么敢疑心？
也许……只是伤后体虚？
或是北境寒气侵了骨？
粥还是温热的，白气袅袅，扑在脸上，有一种近乎温柔的熨帖。
可这份暖，却怎么也探不进四肢百骸的深处。
经脉里那股子莫名的滞涩感，非但没散，反而像活了过来，成了一条冰凉细滑的小蛇，悄无声息地游走，不啃不咬，只是所过之处，留下一片令人心头发毛的麻木与凝滞。
他们都不知道，也不会想到，就在不久之前，谢归雁袖中藏着“牵机引”的药瓶，指尖冰凉。
她听得帐外宁无尘那句低沉的嘱咐——
“别牵连伤兵。”
声音不高，却像一根针，猛地扎进她紧绷的心神里。
手腕那一颤，极细微，却让本不该撒入大锅的药末，偏了几分。
减了分量，却又未全然避开。
于是，这致命的毒，便如最狡诈的鬼魅，化入甜香的粥糜，成了藏在蜜糖里的细针，不立时见血封喉，只悄然潜行，开始一丝丝侵蚀骨脉。
帐口的毡帘缝隙里，漏进一缕偏移的日头，正巧照在一个年轻伤兵搁在膝头的手上。
那泛着青灰的指节，在阳光下被照得几乎透明，颜色似乎淡了些许。
可只有他自己知道，皮肉下的滞涩与渐生的寒意，丝毫未减。
他低着头，看着碗里剩下的半碗粥，稠厚的米油缓缓滑动，光泽诱人，甜香依旧往鼻子里钻。
可他却忽然觉得，胃里沉甸甸的，再也提不起一点食欲。
恰在此时，帐外传来了伙夫粗哑的吆喝：
“药煎好了——！”
他几乎是迫不及待地，顺势将碗往旁边一搁，哑着嗓子应了声：
“来了！”
撑着地想站起来。刚一动，腰侧某条经脉猛地一抽，像被无形的线勒紧了。
他牙关一咬，把一声闷哼咽回肚里，额角却已渗出细密的冷汗。
踉跄转身时，目光不经意瞥向帐外——
一抹素色的衣裙影子，正安静地从帐边走过，是谢姑娘。
裙裾拂过地面沾着霜尘的枯草，轻飘飘的，没有一点声响，干净得如同天上舒卷的云。
谁也看不见，那素袖之中，她藏起的那只手，指尖是如何掐进掌心，又是如何，抑制不住地微微战栗，良久，良久。