那几个黄安全帽干活挺利索，没半小时，防尘布一扯，露出一坨铁疙瘩。
凌天没急着凑过去，转身拐进旁边的早点摊。
要了两根油条，一碗掺了水的豆浆，又要了两屉韭菜鸡蛋馅的大包子，这才慢悠悠地晃荡到广场边缘的长椅上。
早晨的凉风里夹杂着那股子令人牙酸的电焊味。
那雕塑不高，也就两米多，通体都是回收的废铁皮焊的。
造型是个男人，手里举着把锤子，正对着一口大锅比划。
脸部处理得很抽象，或者说根本就是那个焊工手潮，五官跟被门挤过的核桃似的，只有那股子颓废的站姿，抓住了几分神韵。
底座上一行红油漆写的大字格外刺眼：致薪火传承者。
“这就离谱。”凌天咬了一口包子，滚烫的韭菜味儿直冲天灵盖，“老子修个锅，怎么就成薪火了？这是要把我架在火上烤啊。”
旁边几个练太极的大爷大妈正围着雕塑指指点点。
“像倒是有点像，就是太正经了。”一个大爷背着手，摇头晃脑，“那个小凌平时走路都像没骨头，这雕塑腰杆子挺得太直，不像那个天天蹭王婶饭还赖账的家伙。”
“可不是，上次我让他修个高压锅，他非要把排气孔改成哨子，一做饭满楼道都是吹口哨的声音。”
凌天缩了缩脖子，把脸埋进包子的热气里。
这帮街坊，损起人来比那帮修真的老怪物还狠。
不远处，王婶正拽着刘叔的袖子，急得脸上的肉都在抖：“老刘，这谁干的缺德事儿？这要是让小凌看见了，他那狗脾气，非把这铁疙瘩给拆了卖废品不可！咱们得赶紧弄走，不能让他觉得咱们这是在把他当猴看。”
刘叔闷着头抽烟，眉头皱成个川字：“拆是要拆，但这底下焊死的，得找气割。”
凌天几口吃完最后一个包子，手里攥着那张沾满红油的报纸。
他站起身，假装路过，在那雕塑底座的缝隙处停了一秒。
指尖微动，那团油乎乎的报纸顺着生锈的缝隙塞了进去。
没有灵力波动，纯粹就是恶心它一下。活人立像，也不怕折寿。
当天晚上，怪事就来了。
那座“铁菩萨”开始往外渗油。
不是那种润滑油，是那种馊掉的、像是放了半年的地沟油味儿。
顺着那“伟岸”的身躯往下淌，把那行“薪火传承者”糊得一塌糊涂。
到了第三天，那味儿已经能招苍蝇了。
社区办事处还没来得及开会，刘叔就带着几个年轻后生，提着气割机来了。
理由很充分：影响市容，污染环境。
火花四溅中，铁皮被割开。
原本以为里面是空的，结果哗啦一声，一堆破烂滚了出来。
凌天站在人群最外围，嘴里叼着根牙签。
那不是普通的废料。
断柄的汤勺、磨平了棱角的锤头、烧黑的焊枪嘴、甚至还有几把卷了刃的剪刀。
这是周围这片老城区里，十七个修锅角、缝纫摊攒下来的“尸体”。
在这一堆废铜烂铁的最深处，压着一张皱皱巴巴的作业本纸。
刘叔捡起来，眯着眼念出声：“我们不想拜谁，就想活得像你修的锅——破，但能用。”
字迹歪歪扭扭，一看就是小学生写的。
人群突然安静下来。那股子馊臭味好像也没那么冲鼻了。
凌天吐掉嘴里的牙签，把帽檐往下压了压，转身就走。
这帮小兔崽子，煽情倒是有一手。
苏沐雪来得比预想的晚一点。
凌天躲在巷子阴影里，看着她没穿那身特工制服，而是换了身普通的运动装。
她没去找那个牵头搞众筹的六年级学生麻烦，而是把一块不锈钢的小牌子贴在了小学门口的一口新锅旁边。
那新锅是孩子们用拆下来的雕塑铁皮重新敲打出来的，做工粗糙，但这回，那是口正经锅。
苏沐雪蹲下身，把那本厚重的《无名谱》放在台阶上，手指在封皮上轻轻敲了两下，像是在跟谁告别。
那牌子上只有一行字：修锅的不上神龛，饭熟自有人来。
“算你懂事。”凌天轻笑一声，身形一闪，消失在巷尾。
夜色渐深。
城郊的老铁路桥横跨在干涸的河床上，头顶是偶尔轰鸣而过的地铁高架。
凌天站在满是铁锈的桥架上，手里捏着一片从雕塑底座顺出来的、被油浸透的报纸碎片。
那上面依稀还能辨认出“传承”两个字。
风很大，吹得他衣摆猎猎作响。
“传承个屁。”
他手指一搓，那碎片化作飞灰，散进风里。
就在这一瞬间，似乎是某种因果的闭环被扣上了。
全城十七个依然亮着灯的修锅铺里，那些被摆在工作台上的老钳子、旧锤子，同时毫无征兆地微颤了一下，发出一声清脆的低鸣。
那是金属的共振，也是对一位同行的致意。
凌天没回头，只是把手插进兜里，嘴角咧开一个弧度：“你们才是炼器炉，老子顶多算个打下手的。”
他沿着废弃的铁轨往前走，脚步声空旷而寂寥。
轨道下方深埋的线缆里，一道微不可查的金光像脉搏一样跳动了一下，随即隐没在地底深处。
前方的黑暗里，一座废弃多年的配电房像个蹲伏的怪兽。
凌天停下脚步，目光落在配电房那扇挂着生锈大锁的铁门上。
他已经在这里蹲了三天了。
如果不算刚才那个小插曲的话。
凌天从兜里摸出一枚并没有任何图案的硬币，在手里抛了抛。
“好了，‘神’已经下班了。”他盯着那扇紧闭的铁门，眼神里那股懒散劲儿一点点褪去，取而代之的是猎食者般的冰冷，“现在，该轮到‘鬼’出来干活了。”